manuel gusmão / no coração da rosa a noite

1

No coração da rosa a noite

abre as alas

do brilho

a noite

alarga na rosa

o seu sim

diurno

manuel gusmão

dois sóis, a rosa

a arquitectura do mundo

caminho

1990

gil t. sousa / os pianos órfãos

um bando de pianos órfãos

atravessava a neve

e deixava um rasto de ouro

no silêncio negro da tarde

velávamos os raros fios de sol

que nos teciam a melancolia

e partíamos ricos

dando-nos ao assalto das horas

livres e amantes

gil t. sousa

água forte

poesia reunida

editora medita

2014

irene lisboa / não

Sentada e brincando com a areia…

Há tanto tempo, tantos meses que não vejo areia

Deixando correr a areia das mãos distraidamente…

É a areia que me dá a imagem, a plástica expres-

são dos meus pensamentos.

Enchem-me a cova da mão, aquecem-na e logo

começam correndo, perdendo-se…

vem gente, passantes, vagos interessados  e incre-

pam-me:

Que fizeste dos teus pensamentos?

Não os vêem, grãos de areia disseminados.

Mas este pó sem consistência, imponderável, dos

pensamentos, por força se há-de fixar e brilhar?

Não.

O pó, a poeira no ar se respira, o próprio bafo

as espalha.

irene lisboa

um dia e outro dia…

outono havias de vir

obras de irene lisboa

volume I poesia I

editorial presença

1991

carlos de oliveira / posto de gasolina

Poiso a mão vagarosa no capô dos carros como se afagasse a crina dum cavalo. Vêm mortos de sede. Julgo que se perderam no deserto e o seu destino é apenas terem pressa. Neste emprego, ouço o ruído da engrenagem, o suave movimento do mundo a acelerar-se pouco a pouco. Quem sou eu, no entanto, que balança tenho para pesar sem erro a minha vida e os sonhos de quem passa?

carlos de oliveira

sião

organização e notas de

al berto, paulo da costa domingos e rui baião

lisboa

1987

sophia de mello breyner andresen / se todo o ser ao vento abandonamos

Se todo o ser ao vento abandonamos

E sem medo nem dó nos destruímos,

Se morremos em tudo o que sentimos

E podemos cantar, é porque estamos

Nus, em sangue, embalando a própria dor

Em frente às madrugadas do amor.

Quando a manhã brilhar refloriremos

E a alma beberá esse esplendor

Prometido nas formas que perdemos.

sophia de mello breyner andresen

sião

organização de al berto, paulo da costa domingos

e rui baião

frenesi

1987

tomaz kim / deve e haver

Que rosto procuramos no papel pautado

       Enquanto o aparo range na tarde sem-fim

E as moscas zumbem e a modorra cai,

Que corpo procuramos no escuro da noite

Envolvendo o silêncio do quarto alugado

E na repulsa de um leito solitário,

Que voz procuramos ouvir dia após noite

Nas ruas e casas e becos e praças e jardins

Não sabemos

Senão depois de os termos ignorado.

tomaz kim

cadernos de poesia

1952

paul éluard / juventude gera juventude

Fui tal qual uma criança

E tal qual um homem

Conjuguei com paixão

O verbo ser e a minha juventude

Com vontade de ser homem

Queremo-nos mal quando se é jovem

Um homenzinho

Teria querido fazer de mim uma criança grande

Mais forte e mais justa do que um homem

E mais lúcida do que uma simples criança

Juventude força fraterna

O sangue repete a primavera

A aurora é de todas as idades

Numa qualquer delas se abre a porta

Resplandecente da coragem

Como um diálogo de amantes apaixonados

O coração só tem uma boca para falar.

paul éluard

últimos poemas de amor

corpo memorável 1948

trad. maria gabriela llansol

relógio d´água

2002

pier paolo pasolini / as cinzas de gramsci

II

Entre os dois mundos, a trégua em que não existimos.

Escolhas, dedicações… já outro som não têm

senão o som deste jardim descolorido

e nobre, onde teimoso o embuste

que mitigava a vida se mantém na morte.

Nos medalhões dos sarcófagos, as leigas

inscrições nas pedras cinzentas, curtas e

imponentes, mostram apenas o que resta

dos destinos de gente profana.

Ardem ainda de insaciáveis paixões,

sem qualquer escândalo, os ossos

dos milionários de nações

mais poderosas; rondam ainda os restos

das ironias dos príncipes, dos pederastas,

cujos corpos estão nas urnas espalhadas,

reduzidos a cinzas e não ainda castos.

Aqui o silêncio da morte prova

o silêncio civil de homens que continuam

a ser homens, de um tédio que no tédio

do Parque, discretamente, muda: e a cidade

que, indiferente, o relega para o meio

de tugúrios e igrejas, ímpia na sua piedade,

despe-se nele de todo o seu esplendor. A terra

semeada de urtigas e outras ervas dá

estes magros ciprestes, esta morrinha negra

que salpica os muros em redor

de pálidos rabiscos de buxo, que o crepúsculo

adoça e depois apaga em acres

cheiros de alga… essa erva rara

e inodora, onde roxo mergulha

o ar, com um arrepio de menta,

ou de feno podre, e calma aí começa,

na melancolia do dia, a abafada

trepidação da noite. Rude

é o clima, dulcíssima é a história

deste chão, entre estes muros, onde ressuma

outro chão; desta morrinha que

lembra outra morrinha; e ouvem-se soar

 – familiares em latitudes e

Horizontes onde as florestas inglesas coroam

Lagos perdidos no céu, por entre prados

Verdes como bilhares fosforescentes ou

Esmeraldas: «And O ye Fountains…» – piedosas

invocações…

pier paolo pasolini

le ceneri di gramsci

poemas

trad. maria jorge vilar de figueiredo

assírio & alvim

2005

fernando lemos / cepti-cidade

           Ao Augusto Figueiredo

Em 1953

     atravessar a avenida só

para do outro lado

ficar a falar de Deus como se o conhecêssemos…

Ouvir cantar pneus

e continuar a supor que são sempre para os outros

todos os Pschitt! ignorantes

Fumar um cigarro entre duas dificuldades

como se fossem dedos

Ir a Paris dizer:  – Que bem!...

e voltar por entre tambores cardíacos

para uma cave de cobras e lagartos

a verificar que surge sempre

um iô-iô antes de uma guerra…

  

fernando lemos

teclado universal

cadernos de poesia

campo das letras

2004

josé de almada negreiros / momento de poesia

Se escrevo ou leio ou desenho ou pinto

logo me sinto tão atrasado

no que devo à eternidade,

que começo a empurrar p’ra diante o tempo

e empurro-o, empurro-o à bruta

como empurra um atrasado

até que cansado me julgo satisfeito.

(Tão gémeos são

a fadiga  e a satisfação!)

Em troca, se vou por aí

sou tão inteligente a ver tudo o que não é comigo,

compreendo tão bem o que não me diz respeito,

sinto-me tão chefe do que está fora de mim,

dou conselhos tão bíblicos aos aflitos de uma aflição

                                                               que não a minha,

que, sinceramente, não sei qual é melhor:

se estar sozinho em casa a dar à manivela da vida,

se ir por ai e ser Rei de tudo o que não é meu.

lisboa, novembro de 1939

almada negreiros

cadernos de poesia 5

lisboa

1942

david mourão-ferreira / presídio

Nem todo o corpo é carne … Não, nem todo,

Que dizer do pescoço, às vezes mármore,

às vezes linho, lago, tronco de árvore,

nuvem, ou ave, ao tacto sempre pouco …?

E o ventre, inconsistente como o lodo? …

E o morno gradeamento dos teus braços?

Não, meu amor … Nem todo o corpo é carne:

é também água, terra, vento, fogo …

É sobretudo sombra à despedida;

onda de pedra em cada reencontro;

no parque da memória o fugidio

vulto da Primavera em pleno Outono …

Nem só de carne é feito este presídio,

pois no teu corpo existe o mundo todo!

david mourão-ferreira

obra poética

editorial presença

1996

per aage brandt / se mudares a entoação duma frase

*

se mudares a entoação duma frase,

por pouco que seja, então é outro que

falará na frase, e se mudares a sua velocidade,

então é outro que falará, e se pegares

na frase com uma pinça como a um in-

secto ou a um preparado, ou se nela, nela repetires

qualquer coisa, então estarás a falar com ironia

e, assim, não poderás estar a falar a sério,

porque o que disseres ou é falso ou tão verdadeiro, que

nem sequer será possível prenunciá-lo

*

  

per aage brandt

livro da noite

trad. maria joão reynaud

poetas em mateus

quetzal

2004

antónio quadros ferro / ou a empatia

Há-de haver um fundo inesperado no extremo oposto onde

morrem os sonhos, sob os pés onde procuramos a própria

sombra, fundida talvez à luz que um dia ameaçou o regresso

das dores passadas, logo a seguir à infância, muito antes da

poesia.

antónio quadros ferro

ou a empatia

artes e letras atelier

2015