elizabeth bishop / uma arte

A arte de perder não é difícil de se dominar;

tantas coisas parecem cheias de intenção

de se perderem que a sua perda não é uma calamidade.

Perder qualquer coisa todos os dias. Aceitar a agitação

de chaves perdidas, a hora mal passada.

A arte de perder não é difícil de se dominar.

Então procura perder mais, perder mais depressa:

lugares e nomes e para onde se tencionava

viajar. Nenhuma destas coisas trará uma calamidade.

Perdi o relógio da minha mãe. E olha! a última, ou

a penúltima, de três casas amadas desapareceu.

A arte de perder não é difícil de se dominar.

Perdi duas cidades encantadoras. E, mais vastos ainda,

reinos que possuía, dois rios, um continente.

Sinto a falta deles, mas não foi uma calamidade.

 – Mesmo o perder-te (a voz trocista, um gesto

que amo) não foi diferente disso. É evidente

que a arte de perder não é muito difícil de se dominar

mesmo que nos pareça (Toma nota!) uma calamidade.

elizabeth bishop

geografia III

trad. maria de lourdes guimarães

relógio d´água

2006

michel foucault / talvez um dia já não saibamos bem o que foi a loucura

Talvez um dia já não saibamos bem o que foi a loucura. O seu rosto ter-se-á fechado sobre si mesmo não mais permitindo decifrar os rastos que deixou. E, ao olhar ignorante, os próprios rastos conseguirão ser mais do que simples marcas negras? Quando muito farão parte de configurações que agora não saberíamos desenhar mas no futuro serão códigos indispensáveis para nos tornarmos legíveis, nós e a nossa cultura. As nevroses pertencerão às formas constituintes (e não aos desvios) da nossa sociedade. Tudo o que hoje sentimos sobre a forma do limite, ou do estranho, ou do insuportável, ter-se-á reunido à serenidade do positivo. E o que para nós designa actualmente este Exterior arrisca-se um dia a designar-se a nós.

Apenas sobrará o enigma desta Exterioridade. Perguntar-se-á, então, que estranha delimitação era essa que interveio desde o mais fundo da Idade Média até ao Séc. XX e, quem sabe, se além dele. Por que rejeitou a cultura ocidental, desde os primórdios, aquilo que ela própria teria podido tão bem reconhecer-se – ou se reconheceu, de facto, de uma forma oblíqua? Por que teria, claramente desde o Séc. XIX mas na verdade desde a idade clássica, afirmado que a loucura era a desnuda verdade do homem e, apesar disso, a colocou num espaço neutralizado e pálido em que surgia como que anulada? Por que recolheu as palavras de Nerval e Artaud, por que se reencontrou nelas e não neles?

Assim se há-de vergar a viva imagem da razão em fogo. Esse jogo tão familiar que é olharmos para o outro extremo de nós na loucura e pormo-nos à escuta de vozes que, chegadas de tão longe, de perto nos dizem o que somos; esse jogo com as suas regras, tácticas, invenções, artimanhas, toleradas ilegalidades, já não passará de um ritual complexo cujos significados terão sido reduzidos a cinza. Qualquer coisa como a atenção ambígua que a razão grega dispensava aos seus oráculos. Ou ainda como essa instituição gémea, desde o Séc. XIV cristão, das práticas e dos processos de feitiçaria. Nas mãos das culturas históricas não sobrará mais do que as medidas codificadas do internamento, as técnicas da medicina e, por outro lado, a inclusão súbita, irruptiva, da palavra dos banidos na nossa linguagem.

michel foucault

história da loucura na idade clássica

(august strindberg

inferno

trad. aníbal fernandes

& etc

1978)

antónio ramos rosa / quem bate a uma porta de folhas na noite

Quem bate a uma porta de folhas na noite

uma porta de folhas na noite

Quem toca a dura casca do teu nome na noite

a uma porta de folhas

Uma porta de folhas uma porta

Quem bate a essa porta de folhas

Quem bate a essa porta de folhas na noite

Quem bate a essa porta sou eu

antónio ramos rosa

matéria de amor

editorial presença

1985

antónio pedro / narciso

  

                Não me crio nem me invento, aceito-me como sou na minha humanidade… e com nervos, com músculos, com as voltas do cérebro para imaginar e as voltas dos intestinos para a vida, dentro das voltas da vida, não como se andasse sozinho, mas torto e acompanhado, triste e com a pele alegre de olhar os outros e de sentir o vento através da camisa e sobre as pálpebras fechadas, como nas tardes de moleza em braços de mulher.

                Faço dos meus joelhos escada para os meus ossos, e em tudo de cima é que ponho a minha carne cheia de cerebrosinhos à flor da pele, tal como nasci.

              Por isso, Narciso pelos meus dedos, sinto-me a vida que tinha de viver, e gosto dos meus olhos – segredos duma alcova aonde me possuo.

quási canções

1932

antónio pedro

antologia poética

obras clássicas da literatura portuguesa séc. xx

edição de fernando matos oliveira

angelus novus, editora

1998

antónio osório / circo

E súbito na rua desfilaram

os fatigados elefantes

e símios, bobos de bobos, anões

falsamente ledos, a trapezista

que me deu vontade de chorar,

aqueles seres, os palhaços, que traziam

o admirável grotesco dos homens,

os cavalos, brancos já por sua idade

e a jaula viajante dos leões,

estendidos, expectantes como sáurios.

E por uma contorcionista,

Que torturava o corpo,

apaixonei-me:  enredada em mim,

como serpente, estava a sua alma.

antónio osório

casa das sementes, poesia escolhida

a matéria volátil

assírio & alvim

2006

jacques prévert / na minha casa

Hás-de vir a minha casa

Aliás não é a minha casa

Não sei de quem ela é

Um dia entrei por aqui

Não estava ninguém

Só uns pimentos vermelhos pendurados na parede branca

Durante muito tempo fiquei nesta casa

Ninguém apareceu

Mas todos todos os dias

Fiquei à sua espera

Não fazia nada

Quer dizer nada de importante

Às vezes de manhã

Soltava gritos de animais

Zurrava como um burro

Com quanta força tinha

E era uma coisa que me dava prazer

E depois brincava com os pés

São muito inteligentes os pés

Levam-nos muito longe

Quando queremos ir muito longe

E quando não queremos sair

Ficam ali a fazer-nos companhia

E quando há música dançam

Não se pode dançar sem eles

É preciso ser estúpido como o homem tantas vezes é

Para dizer coisas tão estúpidas

Como estúpido como um pé alegre como um pardal

O pardal não é alegre

Só é alegre quando está alegre

E triste quando está triste ou nem alegre nem triste

Será que alguém sabe o que é um pardal

Aliás nem sequer se chama realmente assim

O homem é que chamou aquele pássaro assim

Pardal pardal pardal pardal

É muito curioso isto dos nomes

Martin Hugo Victor de seu nome

Bonaparte Napoleão de seu nome

Porquê assim e não assim

Um rebanho de bonapartes passa no deserto

O imperador chama-se Dromedário

Há um cavalo caixa e gavetas de corrida

Ao longe galopa um homem que só tem três nomes

Chama-se Tim-Tam-Tom sem outros apelidos

Ainda mais ao longe está sabe-se lá quem

E muitíssimo mais ao longe está sabe-se lá o quê

Mas afinal que é que tudo isto importa

Hás-de vir a minha casa

Penso noutra coisa mas é só nisso que penso

E quando entrares em minha casa

Despes a roupa toda

E ficas imóvel nua em pé com a tua boca vermelha

Como os pimentos vermelhos pendurados na parede branca

E depois deitas-te e eu deito-me junto a ti

É isso

Hás-de vir a minha casa que não é a minha casa

jacques prévert

traduzido por zé lima

diversos nr. 3

antónio maria lisboa / z

As formas, as sombras, a luz que descobre a noite

e um pequeno pássaro

e depois longo tempo eu te perdi de vista

meus braços são dois espaços enormes

os meus olhos são duas garrafas de vento

e depois eu te conheço de novo numa rua isolada

minhas pernas são duas árvores floridas

os meus dedos uma plantação de sargaços

a tua figura era ao que me lembro da cor do jardim.

antónio maria lisboa

ossóptico e outros poemas

poesia

assírio & alvim

1995

antónio madureira rodrigues / resolve crescer para a noite

Resolve crescer para a noite e esperar o início do ruído do corpo apertado

como ao entrar num animal

nos apresentamos directamente na boca

e só aí os dois avançam verdadeiramente no conhecimento do corpo.

Isto é: o afastamento

da mãe – muito tempo na obscuridade sem escrever – como

posso abrir as veias potentes olho-te no silêncio,

vem uma nova sedução do acidente, a quem ele chegar

primeiro pela movimentação dos destroços, o meu alinhamento com gotas

bicos, se alguém vier de novo abre mais o corpo,

a forma batente.

antónio madureira rodrigues

a potência do meio dos nós

quasi

2009

antónio ramos rosa / a respiração do mar

Errantes as palavras, as janelas,

respiração à flor do mar no côncavo da arca,

ombro imenso que não encerra, todo o espaço

como um só corpo onde o vento começa.

antónio ramos rosa

acordes

quetzal editores

1990

antónio josé forte / assinatura

Entre lágrimas de crocodilo

o homem com gestos de lava

que aponta o local do crime

todas as manhãs

e eu despido de rosas

subo a escada de caracol da morte

para ir deixar na tua pele a assinatura bárbara

com a caligrafia trémula todas as manhãs

e todas as noites de terror

entre a música dos astros

antónio josé forte

caligrafia ardente

hiena

1987

antónio gedeão / poema da morte aparente

nos tempos em que acontecia o que está acontecendo

                                                                                      [agora,

e os homens pasmavam de isso ainda acontecer no

                                                                        [tempo deles,

parecia-lhes a vida podre e reles

e suspiravam por viver agora.

a suspirar e a protestar morreram.

e agora, quando se abrem as covas,

encontram-se às vezes os dentes com que rangeram,

tão brancos como se as dentaduras fossem novas.

antónio gedeão

linha de força

1967

antónio gancho / a estrada

A estrada cumprimentava de vivas a manhã

abria-se a claridade do dia

a noção era consequência de uma ave marinha

não se esquece as coisas que o coração compõe

com igualdade diária

por a estrada por onde nós viajamos há sinais

de brilho

uma nave inunda o sentimento do corpo

para que tudo nos seja dimanado do

anúncio do tédio

Quanto tempo passou que nós estamos à

espera que tudo nos seja propício para

que a razão alimente o vício do ar e do

céu azul

tudo por nós era uma recordação heterogénea

aqui um sinal grave

se era uma papoila abria-se o mar à nossa frente

a nostalgia duma pálpebra aberta no silêncio da noite

por nós o que o tempo lamentava de sonoramente vivido

o que de nós esperou a terna manhã

cumprida como um jamais não haver minutos

o que em nós havia de tudo estar à espera

de que se abrisse um sinal para reflectir

tudo o que havia de solícito era dado por um

não haver mais grandiloquência no que se fosse contar

estar antes era estar à espera de que tudo acontecesse

secretamente para que nada mais houvesse de imanente no fundo

ah é dizer que o tempo não esconde um prurido de que tu

também fosses igual

a estrada andante é caminhar

nós vamos tu és uma noção grande e enorme do vento

perguntas pelo tédio e não há nada igual a isso

por onde caminhar é a pergunta aberta

somos o que fomos sempre

iguais à hora ao minuto

tu comandavas eu ficava era eterno

como o destino de te ver caminhar

uma asa afastava uma intenção

era grave a hora para que tivéssemos para contar

o que fosse de extraordinariamente movido

não se indica mais nada

uma mão aberta fala uma linguagem austera.

antónio gancho

o ar da manhã

assírio & alvim

1995

antonio gamoneda / o esquecimento é a minha pátria vigiada

O esquecimento é a minha pátria vigiada e ainda tive um país mais vasto

                e desconhecido.

Regressei no meio de um silêncio de pálpebras àqueles bosques em

                que fui perseguido por pressentimentos e propostas de homens

                enfermos.

É aqui onde o medo vê a força do teu rosto: a tua realidade no

                desaparecimento

(que se estendia como chuva no fundo da noite; mais lenta que a

                tristeza, mais húmida que lábios sobre o meu corpo).

Eram os dias grandes da traição.

Alimentava-me a fosforescência . tu criaste a mentira entre as per-

                nas da minha mãe; não existia a dor e tua criaste a compaixão.

Tu voltavas às hortênsias

e soluçaste debaixo da lente dos comissários.

Eu vi a luz da inutilidade.

A minha boca é fria nas preces. Este relato incompreensível é o que

                resta de nós. A traição prospera em corações invioláveis.

Profundidade da mentira: todos os meus actos no espelho da mor-

                te. E os carvões resplandecem sobre a pele de heróis ainda des-

                pertos no umbral da imbecilidade.

E esse alarido entre cristais, essas feridas que não são visíveis senão

                no instante do amor…

Que hora é esta, que erva cresce na nossa juventude?

antonio gamoneda

descrição da mentira

trad. vasco gato

quasi

2003